É julho, é seco.

É quente.

A serra assim se enche de um certo enruivecer.

Se não enrubra em fogo pleno.

Se não queimam,

capins se adensam e secam,

quando não florem.

Encaracolados de amarelo e ruivo-flor.

Fazem da serra a bela montanha,

Turfosa ao olhar, que é.

Mas é o belo que a faz,

Que no descuido do homem,

Arde.

É bela, rara e efêmera,

Esta beleza de relvas ruivas

Que rubras queimam.