(em homenagem ao bar do Barroco, rua Direita, Ouro preto, Brasil.) 

Desenhar é como poesia:

fotografar por partes,

Cada pedacinho.

Se não fosse assim,

poetizando as paredes do barroco com meu lápis,

Nunca veria ali,

num canto, inútil,

aquele velho telefone público,

em meio a tanto barulho.

Afinal, aqui, calam-se pessoas,

gritam as paredes.

Falam as paredes,

lhe dizem mais, as pessoas.

Aqui, tudo grita,

mas é esquisito

(falado não como nós, mas como belo, diriam portugueses)

como pode ser tranquilo.

É esquisito

(falado como nós, mesmo estranho, estranho demais),

aqui, querer sair daqui,

mesmo que via um orelhão de parede.