Será que consigo?

Sábado, uma noite de calor.

Poemas ao que?

Ao desejo de fazê-lo?

Ao pó, calor,

secura e calor.

Ao céu azul, piscina também?

Criança dormindo,

acordando,

mergulhando feito sereia?

Dois metros, dois e meio.

Vai de cabeça e volta.

Sereia densa e pesada,

a outra, flutua feito pluma.

A o que?

A querer fazê-lo? A ter ninguém?

A ter tanta gente, ninguém?

Ao fazê-lo, por querer.

Por nada a não ser,

palavras e mais palavras.

Jogadas, sem rumo, porques,

a o ques,

Lançadas na folha, uma, outra.

Sem nexo, ritmo, nada, a não ser...

Sempre há um não ser, que seja.

Palavras pela beleza de serem ditas.

De mostrarem fluir um pensar.

De se perderem em evolução pura.

Sem razão, como a vida orgânica,

pela sorte de surgirem, e sem razão,

mas, inexoravelmente, com as mais terríveis,

dramáticas e belas,

consequências de serem a beleza que são.